Existe uma criança que brinca todos os dias. Com suas bonecas de pano e sua espada feita de jornal. Ela usa um vestido florido aos domingos e inventa sua vida nos castelos magníficos embaixo das mesas. Ela cavalga em seu veloz cavalo branco feito de vassoura. Seus olhos são azuis, pretos, castanhos, verdes e cinza, dependendo do tempo que faz do lado de fora. O sorriso é sempre sorriso, mas às vezes, - dependendo do tempo que faz do lado de fora -, os olhos apagam o sorriso com uma gotinha por vez. Mas o sorriso é sempre sorriso. Um dia quando lhe exclamaram:

 “- Puxa! Você tem uma espada, um cavalo e um castelo!”

Ela olhou com seus olhos de contas e disse.

“- Não! Não tenho nada. Eu gosto de ser algumas coisas.”

“- Você não tem vontade?”

“-Não. É muito chato sempre ter. Nunca se pode mudar o que tem. Mas você pode mudar o que você é.”

Não sei o que estou sentindo agora. Tenho pensado em tantas coisas ao mesmo tempo, que minha cabeça parece uma caçamba de entulhos. Lembranças entulhadas, saudades entulhadas, vazios entulhados.  Pilhas e pilhas de historias as quais não sei distinguir quais são reais e quais eu mesma inventei.

O olhar do menino que murmura

Em meus ouvidos canções de ninar

São pedaços de saudades

Que o tempo carrega no ventre

Germinando sorrisos nos momentos

E dando luz às pequenas lembranças

Esquecidas no quintal...

As faces em fogo, as vozes felizes

São braços despreocupados

Em carregar o peso dos sonhos

O peito que palpita sem fôlego

São relances de vida

Onde o amanhã não importa

O beijo úmido na face que

Foge em busca do infinito

São gargalhadas que denunciam

A conseqüência de amar

As mãos que apertam a ansiedade

E convidam a esperança

A dar um passeio pelo descanso

São passos que convidam o mundo a recomeçar

Os pés que percorrem o vento

São asas que aliviam o medo de ser

O olhar brejeiro que insiste

Reflete nos gestos o cerne da alma

São leis que libertam fronteiras

Pedaços de um menino que dorme

Sobre murmúrios do tempo

São lembranças que gritam

Saudades perdidas

Em canções de ninar. 

Disfarce

To aqui escondidinha, no meu cantinho reservado, inócuo. Inocente e silencioso. Esperando, esperando... Esperando eu mesma voltar das montanhas e vales da mente que tripudia. Dos labirintos insolúveis dos desejos vagos e caros da alma. Esperando voltar da saudade, esperando voltar da sessão de passado que já acabou. Infância perdida. Juventude que ainda está aqui, mas mudou de residência. Esperando voltar dos anos que não tenho mais. Esperando voltar dos sonhos que não vão acontecer, ou que não devem acontecer... Esperando voltar da vontade, dos segredos que não posso contar, esperando voltar das lagrimas que não chorei. To aqui bem quietinha, escondida atrás de expressões que ninguém quer ver. Camuflada de tédio e de indiferença

Domingo quente esse... Sem sono... sem sonhos... Converso com algumas pessoas no imortal MSN. Nada de novo. Sem expectativas. As vezes parece alguém que faz uma luzinha esperançosa lá no fundo, aparecer. Mas não é mais. Desapego. Só um amante. Só a outra que no momento não tem utilidade. Não sei... mas parece que a vida das outras pessoas mudam tão rápido... Elas esquecem simplesmente... Sinto-me tão diferente. Parece que sou anormal ou piegas de mais. Nunca descobri que alguém parecesse comigo... Vejo-me com a menina das fotos solitária. Tenho sim, milhares de colegas, alguns poucos amigos. Mas em um certo momento, as fotos ficam sozinhas na calada da noite. Sempre a menina que dança a valsa. Que não tem o álbum a dois. E quanto mais o tempo passa, mais me acostumo com o vão ao lado dos braços. Parece que a solitária companhia de mim mesma, afinal, é minha alma gêmea. Meu amante é o texto nú. O sentimento é a nostalgia. Leio texto sobre "quem são os homens", "não demonstre sentimentos"... Tá bom! Esperei 25 anos para não demonstrar nada. Deve ser mesmo. Texto horrível esse. Mas meus pensamentos têm sido assim mesmo, inacabados, incoerentes, sem sequencia. As coisas vão mudar, vão melhorar... Certo. Vou continuar então, da mesma forma, sem esperar. Afinal, meu mundo piegas e excêntrico é só meu mesmo. Aqui onde vivo, ele não deve existir, e eu sou um ET que veio de lá.

"E ela valsando, só, na madrugada, se julgando amada, ao som dos bandolins"